Há um desquite que a metáfora não alcança

nessa cidade de mais de dois milhões de frustrados, sou um deles e a gente sabe que cada janela pode dar para uma praça que dá para toda a solidão do mundo...

(penso em entender que minha gota de bile, minha careta de gozo ou de dor no escuro são indiferentes)

criam-se forças para arrumar protestos, organizam-se bases esperando, esperando melhor.

desligo todos os canais: meus veículos de informação não te avisam de um momento de febre que é minha máxima felicidade.

passo para tras essa história de controles

quero uma tv de plasma, uma realidade plana mesmo.

Esses desertos, morena, que disfarçam o solo

foi esse azul que você tem sobre a cabeça

o tom claro das suas costas

e essa tua voz que não sai,

teus movimentos de vida e morte

e porque gosta de umbu.

e foi quando você ficou muda que eu enlouqueci

e metade de tudo ficou perdido e suspenso pela sala-quarto-cozinha do meu caminho.

depois apareceram as rodas, os cavalos, os navios negreiros: esses barcos.

resta arrumar a mala ou qualquer parábola a respeito disto.

mas a gente vai levando, a gente vai levando

(não sou eu quem me navega, quem me navega é o mar)